Ante Nuptias

Septuagenário como o próprio Mercadão >> surely not an ordinary man, nor an ordinary place

2010-03-15T19:19:00.000-07:00

Às seis horas da manhã, a Rua da Cantareira, no centro de São Paulo, recende a fim de feira. Carrinhos de ferro abarrotados de caixotes de madeira vazios são empurrados por sujeitos maltrapilhos em direção a caminhões de carga e descarga estacionados perto dali. Pelo chão, restos de fruta e comida se misturam a folhas secas de alface e guimbas de cigarro. Tudo é cinza enquanto o sol não surge por detrás da monumental fachada do Mercado Municipal. Abençoado por Ceres, deusa da Agricultura, cuja imagem desponta acima dos portões de entrada, um homem de semblante cansado leva, em contrafluxo, um carregamento de frutas para o interior do galpão.

No teto abobadado, painéis de vidro retratam o trabalho de colonos no cultivo de alimentos e a atração animal no arado e no transporte. Os olhos fixam-se na abundância de cores vitrais, até serem interrompidos por um inebriante cheiro de folhas de uva, tahine e ervas finas de uma quitanda próxima. Uma profusão de aromas se sucede ao longo das cerca de 300 quitandas, açougues e mercearias que ocupam os doze mil e seiscentos metros quadrados do mercado divididos em ruas de A a K. Na cornucópia gastronômica, vende-se de queijos, azeites, frutas desidratadas e doces árabes até carne exóticas, como javali e jacaré, passando por camarões secos, cordeiro, especiarias, sanduiches de mortadela e sacas de grãos de soja, aveia, girassol e linhaça.

Segurando um saquinho de chá matte com limão – o seu preferido – que se dissolvia na água fervente de um copo de vidro da Cafeteria da rua F, seu Raffaelle conversa animadamente com os que estão ao redor. Os simpáticos olhos castanhos atentos aos passantes, ele parece estar pela primeira vez no lugar em que trabalha há 60 anos, metade deles como empregado, a outra como patrão. Nascido na Itália em 1933, Angelo Raffaelle é tão antigo quanto o entreposto comercial que foi inaugurado naquele mesmo ano. Passou por alguns apertos, como na enchente de 64 onde perdeu quase toda sua mercadoria. “Nada tão ruim quanto a época do Collor e o congelamento das poupanças”, pondera.. “O Tio do Roni (uma das queijarias mais tradicionais do mercado) não aguentou, morreu do coração”.

Só estudou até o quinto ano do ensino básico. Trabalhava das 4h às 18h naquele que era o principal entreposto comercial paulistano até os anos 80. Com o aparecimento dos supermercados e do Ceasa, as vendas caíram pela metade. Seu estoque de grãos e frutas secas que renovava a cada três dias, hoje não se esgota em menos de uma semana. Apesar disso criou três filhos com conforto. No empório de 25 metros quadrados que mantém no Box num.1 à Rua B comercializa mais de 300 variedades de produtos com o auxilio do filho do meio, Pasquale, de 46 anos. As despesas com aluguel, condomínio, água e luz chegam aos 9 mil reais mensais.

Pasquale não se conforma com o mezanino construído no mercadão em 2oo4 para abrigar restaurantes. “As pessoas passam horas comendo lá em cima e quase não compram com a gente”, diz, se apressando em atender ao terceiro comprador em pouco mais de duas horas. Antes das 9h, o movimento é fraco. “Nem mosca aparece”, murmura um Raffaello compenetrado na limpeza e organização de uma porção de potes de grãos nas prateleiras, as plaquinhas de preços meticulosamente viradas pra frente, com o mesmo esmero de um bibliófilo a organizar títulos numa estante.
“Às vezes aparece uma branquinha”, brinca Pasquale.

“Mosca branca?”, indaga a senhora rechonchuda que comprava um coquetel de grãos porque viu na televisão que linhaça e aveias fazem milagres ao coração e ajudam a emagrecer. “É, gente com dinheiro, coisa muito rara hoje em dia”, responde Pasquale. Seu Raffaelle endossa o couro. “Tem mais turista que comprador”. Como isso afetará o futuro do Mercadão? Como influirá nas vendas? Seu Raffaelle balança negativamente a cabeça e desconversa. Com o entusiasmo que lhe é característico exibe orgulhoso a aliança em ouro de cinquenta anos de casado, completos há um mês. O casal comemorou a efeméride com uma viagem de dez dias ao Rio de Janeiro, onde hospedou-se no Marriot Hotel, em Copacabana, com vista privilegiada pro mar, pela bagatela diária de 447 dólares. Nada mal.

"The issue is not writing"...but counting.

2009-10-28T18:15:00.000-07:00

Se você tivesse um único conselho para dar aos jovens jornalistas, qual seria?, perguntou a "Time" para o escritor Malcolm Gladwell, da "New Yorker". Olhem o que ele respondeu (os grifos são meus):

The issue is not writing. It's what you write about. One of my favorite columnists is Jonathan Weil, who writes for Bloomberg. He broke the Enron story, and he broke it because he's one of the very few mainstream journalists in America who really knows how to read a balance sheet. That means Jonathan Weil will always have a job, and will always be read, and will always have something interesting to say. He's unique. Most accountants don't write articles, and most journalists don't know anything about accounting. Aspiring journalists should stop going to journalism programs and go to some other kind of grad school. If I was studying today, I would go get a master's in statistics, and maybe do a bunch of accounting courses and then write from that perspective. I think that's the way to survive. The role of the generalist is diminishing. Journalism has to get smarter.

o colorido aumenta a cada dia

2009-10-16T08:20:00.001-07:00

Embora tenha queda pelo click e faça curso e tudo, não sou fotógrafa. Mas às vezes vejo coisas, assim no meio do nada, que gostaria que os outros vissem, mesmo que não fosse especialmente bonito. A música, no leitor de mp3, funciona como uma espécie de sintonizador de frequências alternativas para o que os olhos vêem, um filtro. Por exemplo, ontem à noite no metrô ouvia o magnífico Hallelujah, na voz de Leonard Cohen, e no vagão soturno, no meio daqueles rostos iluminados a néon branco, um deles, uma jovem moça, de cabeça encostada à janela, com os olhos postos na escuridão do túnel, parecia a Maria Madalena de El Greco.

Em que pensava ela?

pequena alegria

2009-07-22T18:37:00.000-07:00

Isso aí é uma graça, soa àqueles dias de felicidade clandestina, estilo momento Kodak ou Doriana, sabem? Olhem só a cara deles. Virou o ring-ring do meu celuleba. Enjoy it =).

twins

2009-07-03T12:22:00.000-07:00

Não fossem os seis anos a mais do primeiro, dava para jurar que eles foram separados no berço.

Leonard Cohen

e Al Pacino

satisfação

2009-06-23T21:35:00.000-07:00

primeira capa compartilhada

música para ouvir sobre trilhos

2009-06-22T18:18:00.000-07:00

Full Moon
The Black Ghosts
When the thorn bush turns white that's when I'll come home
I am going out to see what I can sow
And I don't know where I'll go
And I don't know what I'll see
But I'll try not to bring it back home with me

Like the morning sun your eyes will follow me
As you watch me wander, curse the powers that be
Cause all I want is here and now but its already been and gone
Our intentions always last that bit too long

Far far away, no voices sounding, no one around me and
you're still there
Far far away, no choices passing, no time confounds me and you're still there

In the full moons light I listen to the stream
And in between the silence hear you calling me
But I don't know where I am and I don't trust who I've been
And If I come home how will I ever leave

man on wire

2009-05-16T12:41:00.001-07:00

Nunca nos sentimos tão vivos quando por um fio escapamos de uma tragédia. É como se, andando distraídos pelas ruas da vida, não fossemos atingidos pelo carro que vem a 70 quilômetros por hora na direção oposta. Com sorte, quando a graça do escape nos ocorre, somos imediatamente tomados de uma energia vital descontrolada, seguida de um misto de culpa e alívio: Meu deus!, quase que.... Um limite indefinido, mas como que tangível, põe em paralelo a vida e a morte, e agente fica solto, meio pendente, bem no centro. Vim com essa sensação, a tira loco, do caminho entre o cinema, onde assisti ao documentário O Equilibrista, até em casa. O documentário de James Marsh conta a história de um homem que transforma seu sonho em realidade. Me perdoem a frase clichê, mas só ela mesma para definir a obsessão do jovem Phillippe Petit em cruzar pelos ares as torres gêmeas do World Trade Center, que à época, mil novecentos e setenta e poucos, eram o topo do mundo feito de concreto e aço. Sonhador ao extremo e encantador (como são todos que sonham acordados), é o próprio francês que narra o documentário com um entusiasmo e teatralidades sem igual.Olha que se trata de um coroa, bem conservado é verdade, mas coroa, o que me remete a outra pérola: “quem tem um sonho nunca envelhece”. Não dá pra esquecer a expressão compenetrada do jovem atravessando precipícios sobre cordas de aço, do rosto transmutando-se numa máscara de concentração, parecendo uma esfinge. Por estar tão próximo da morte, o equilibrista fazia da seriedade e da ousadia elemento sinequanon para permanecer vivo, como preconiza um de suas falas - “Para viver plenamente é preciso ir ao limite, andar na corda bamba, ver cada novo dia como um desafio”. O filme é um sopro de 90 minutos de poesia e vida. E a trilha sonora do Michal Nyman e J. Ralph e a fotografia (não lembro de quem era), lindas de morrer, são uma massagem aos sentidos. O filme levou o Oscar 2009 de melhor documentário.

Amanhã faço 24 anos

2009-04-15T18:10:00.000-07:00

..dizem os calendários humanos. Se eu fosse um espécime canino, de acordo com este conversor, estaria fazendo 109 anos. Ui!, nada bom. Se bem que a condição de cão tem lá suas vantagens. Estaria mentindo se dissesse que não invejo meu cachorro por toda a atenção que ele recebe da senhora minha mãe. Mais claro impossível: é chegada a vida adulta. Percebi que cheguei nessa fase quando minha mãe passou a gastar mais dinheiro, tempo e palavras com o cão do que comigo. Ou fazendo ouvido de mercador para as novidades de meu looongo dia de faculdade e labuta no mundo exterior ( no “ó cruel e feio mundo exterior!”) enquanto assistia, compenetrada, à novela das oito, ao jornal das dez, à Oprah, ou ao cozinheiro britânico fofinho e gostoso, ops, que cozinha gostoso, etc, etc. A logística de tal evento intimida-me. Nem faço festa.

De resto, fazer anos é bom. A vida vai se simplificando, o ruído vai desaparecendo. Já que nada me confere dignidade, nem um terninho e scarpin ou um BMW vermelho, um cabelo branco, uma árvore plantada, uma voz grave, nem uma coluna num jornal, pois que meus 24 anos imponham algum respeito ao atendente do café que me trata por "diga, jovem, o que vai ser?" todos os dias, enquanto que as outras moças com mais dígitos cronológicos do que eu ( põe bem mais nisso) são mimoseadas com um polido "o que deseja a senhora?". A conferir.

trilha sonora pro fim de semana

2009-02-06T09:52:00.000-08:00

sexta-feira: carregando a bateria com MGMT

domingo: refletindo com MGMT

e em caso de desespero no meio do caminho:

estagiário

2009-02-01T09:01:00.000-08:00

sua importância se justifica assim:
Pedala, criança!

The Curious Case of Benjamin Button

2009-01-30T17:02:00.000-08:00

Às vezes tenho medo de ter coisas boas porque, cedo ou tarde, as perdemos, fatalmente as perdemos, e ficamos tristes. Tenho medo de ter o cepticismo face à vida que tanta gente tem depois do confronto com a incompreensível e avassalante rapidez com que a vida nos tira o chão de debaixo dos pés e nos deixa pendentes no vazio. Os encontros na vida são tão raros que dói saber que no final da esquina acena um desencontro. Há um drama, um imenso drama que experimento nos momentos de alegria, a que chamo “saudade antecipada”. Para abrandá-lo, vez por outra me imponho o exercício de me conscientizar do não ter na hora de ter. Funciona mais ou menos assim: quando me sinto fortemente entusiasmada com algo, mentalizo: isto passará. Faço o mesmo, mas com bem menos freqüência, nos raros momentos de melancolia: isto também passará.

Talvez por isso o “The Curious Case of Benjamin Button” seja um dos contos do Fitzgerald que mais me dão um nó na garganta, de uma lista onde estão “O amor à noite”, “A Escada de Jacob” e o “Diamante do Tamanho do Ritz”. Fitzgerald é agridoce. Há sempre um infortúnio iminente pairando sobre suas personagens em todas as histórias, mesmo as com final feliz. Se tivessem trilha-sonora, os três primeiros versos de bittersweet synphony do The Verve lhes cairiam como uma luva. Não me recordo de alguma vez ter vertido uma lágrima depois de um ponto final do escritor norte-americano. Nó na garganta e perplexidade diante de algo grande, isso sim, frequentemente.

Em compensação foi impossível me conter ao assistir a adaptação para o cinema. A produção, ao contrário da adaptação sem tirar nem por do The Great Gatsby, passa tangente ao enredo original do conto. Ainda assim faz juz ao escritor quando descreve a tintas fortes e com beleza um simples entardecer, os ruídos da cidade em movimento, as rachaduras nas calçadas, o estalar do assoalho em casa. O roteiro para cinema criou com louvor uma experiência de vida, com todos seus altos e baixos, do túmulo ao berço, relativizando a efemeridade, os encontros e desencontros. Essa sensibilidade - latente neste e noutros contos de Fitzgerald – a produção levou ao extremo de forma impecável.

Na adaptação, Benjamin cresce numa casa de idosos, e consequentemente amadurece num mundo de pessoas em paz com sua própria mortalidade, não há muita coisa que o assuste. Portanto, ainda muito jovem, os aspectos mais profundos da morte lhe são familiares. Em ambos, o jovem Button é impacto por seus relacionamentos, lembrando com ardor de seu primeiro beijo, seu primeiro amor. Contudo, no conto, seu casamento com Hildergade se deteriora com o tempo:

“There was only one fly in the
delicious ointment--he hated to appear in public with his wife.
Hildegarde was almost fifty, and the sight of her made him feel
absurd....”

Enquanto isso, no cinema..
Benjamin conhece Daisy (Hildergade, do conto) quando ambos são crianças, ela visita assiduamente a avó em Nolan House, onde ele mora com os pais postiços. Uma história de amor se desenrola a partir desses encontros; a menina ruiva parece enxergar a criança que vive por baixo da sua superfície idosa e incapacitante. Definitivamente, há algo muito poético nessa condição, o filme mostra isso claramente. Imagine aceitar a idéia de envelhecer enquanto a pessoa que você ama caminha para a juventude? Not easy, nor fun. Ao contrário do filme, o conto não nos faz essa pergunta, não diretamente. Mas se há um mérito naquele é o de ter conseguido acentuar o elemento-chave deste, a saber, que é nos encontros que as perdas se instalam, em meio às transas complexas e difíceis dos relacionamentos afetivos.

Gosto de pensar que toda essa brincadeira funciona como uma espécie de treino, uma provocação de desencontros preparatórios para o grand finale. Qual o objetivo do jogo? Aceitar as inevitabilidades da vida. Entender que as pessoas vão e vêm, que elas partem, seja por opção ou por simplesmente ter deixado de existir. Da mesma forma que nós também partiremos. É um jogo sem ganhos, nem perdas. Do jeito que começamos, terminamos - calvos, banguelas e de fraldas; só a expressão no rosto é que muda, os risos gratuitos da aurora se vão, desconheço o destino. O final que nos diz respeito já conhecemos há tempos. O grande barato é como lidamos com tudo isso.

..de volta aos estúdios:
Diretor, intérpretes, fotografia, música e principalmente a cadência com que a narrativa nos é apresentada, sem dúvida, justificam os prêmios a que o filme está concorrendo.

suave é a noite

2009-01-26T17:42:00.000-08:00

Beijo de boa noite na filha, que lê.
− Mãe, você sempre me embaça os óculos.
A frase sai naturalmente, como quem diz “é...o serviço de meteorologia nunca dá uma dentro”. A mãe fecha a porta e deixa o quarto. Dois segundos depois, vem o charme avassalador.
− Mas dessa vez podereria ter sido diferente, né? − pergunta timidamente, enquanto minha alma ouve “você podia reclamar menos e apreciar o carinho da sua mãe”.
Aquiesço.
− Riqueza, a senhora não entendeu. A mensagem foi criptografada. Significa “você sempre me embaça os sentidos. Perco a concentração, sublimo”.
Silêncio.
− Boa noite, meu anjo − responde um sorriso em pessoa.
Olho no relógio, 22:20, os ponteiros também sorriem. Uma boa noite, é verdade.

helping to write History

2009-01-22T11:53:00.000-08:00

Em algum momento já falei aqui sobre o apreço que tenho por quem fala bonito, com elegância. Embora eu esteja a milhas e milhas de possuir o dom da retórica, ouso acreditar que tenho ouvidos sensíveis e reconhecedores de um bom orador. Os gregos tinham consciência desse traço distintivo e enalteciam-no. Afinal, foram eles que descobriram a civilização assente nas palavras. Saber retirar da capacidade da linguagem as consequências (agora sem trema) decorrentes dessa superioridade humana sobre todos os animais é algo a se admirar. Pois bem. Ajudado por seu carisma e retórica apurada, Obama ganhou popularidade ao longo da campanha e foi o candidato que melhor soube utilizar as palavras. Por isso, foi com um grande pasmo que descobri há pouco, lendo esta matéria no washingtonpost.com, o rapaz de 27 anos responsável por boa parte dos discursos do presidente eleito: Jon Favreau, Obama´s Chief Speechwriter. Do estilo despojado, calça jeans e camiseta, ele e sua equipe agora entrarão na Casa Branca metidos no terno e gravata. O que de forma alguma ameaça o espírito de mudança anunciado em seus escritos oficiais. Isso se nos basearmos no que ele diz ao jornal:

"We know that we're going to have to approach the White House our way and have some fun with it, because that kind of attitude is what made us successful."

"You had a bunch of kids working on this campaign together, and it was such a mix of the serious and momentous and just the silly ways that we are. For people in my generation, it was an unbelievable way to grow up."

hoje acordei assim

2009-01-21T04:44:00.001-08:00

..feeling strangely fine =)

For beauty is nothing but the beginning of terror

2008-12-25T12:35:00.000-08:00

Chove forte neste Natal. Me recupero da ressaca gastronômica e emocional da véspera. A comemoração em família reuniu, além dos adultos, os membros mais jovens. A prima caçula de dois anos e sua irmã, cinco anos mais velha, a prima do distrito federal e minha irmã, ambas com dezessete anos, e dois cães, um de quatro, outro de onze. Foi essa trupe que tornou o festejo agradável mas, ao mesmo tempo, atravessado por intermitentes momentos de angústia. A juventude tem uma leveza e alegria por vezes isuportáveis ao coração. A sensação se aproxima a de uma inquietude branda, que sopra leve no peito e, no rosto, faz surgir o semblante típico dos apaixonados, um sorriso bobo. É o regozijo do corpo diante da vida - sempre nova. Seja por isso, seja pelo vinho do Porto ou, ainda, pelo apelo saudosista da trilha sonora (rock/pop dos anos 80), a data foi como deveria ser: a cada espiada, um sorriso besta e uma crença boba na existência dos anjos.

Who, if I cried out, would hear me among the angels'
hierarchies? and even if one of them suddenly
pressed me against his heart, I would perish
in the embrace of his stronger existence.
For beauty is nothing but the beginning of terror
which we are barely able to endure and are awed
because it serenely disdains to annihilate us.

-(primeira elegia do Duinos Elegies, de Rainer Maria Rilke)

]Foto por Trent Parke /Magnum[

tempo de cão

2008-11-02T10:00:00.000-08:00

Há dois meses, David Lynch veio ao Rio lançar o seu livro “Em águas Profundas: Criatividade e meditação”. De tudo o ( pouco) que li das entrevistas com o cineasta nesse período, guardei duas linhas em especial. Cito-as de memória. " Há um certo charme em seres que não conseguem se comunicar plenamente. É por isso que ninguém resiste a animais domésticos e bebês ". Temos um exemplar do primeiro tipo em casa, e o rapaz é tão bom de faro que escolheu para dona a moça do lar mais pronta para compromisso e cheia de amor para dar: mi madre. Eu disse pra ele: " És bom demais para mim monsieur. Saibas que alguém de tua estirpe, da nobre linhagem dos poodles, não merece menos que uma mademoiselle à altura, que leia poesia enquanto dormes. Acredites, meu anjo, la poesie est le triomphe de l'Amour ". E a coisinha acreditou.

Qualquer pessoa que já tenha tido um desses sabe que são necessárias doses diárias e constantes de atenção. Basta o dono sair de casa e voltar logo em seguida passados 10 minutos que para ele foi como se tivessem passado 20 anos. Os cães não têm noção do tempo. Quando o dono sai de casa, os peludos não percebem que ele irá voltar. A única coisa que sabem é que ele foi embora e não está ali. Na ausência, não têm a memória do que falta, apenas a sensação de que falta. Experimentam o abandono momentâneo sem sequer pressentir que sua orfandade é temporária. É quando lhes surge à frente o dono que têm noção do que lhes faltava. E quando este volta, é obrigado a repetir exatamente e sistematicamente as mesmas exclamações de surpresa e felicidade, como se fosse a primeira vez, e não a milionésima, que lhe diz "quem é a coisa mais rica do mundo, quem é?", acompanhado de festinha efusiva e massagens atrás das orelhas. A propósito destas massagens, se bem aplicadas, podem causar convulsões reflexas nas patas ou pernas traseiras. Mas nada de susto, não é epilepsia, é só prazer incontrolado. Irresistíveis? Talvez. Já se saber fonte de todo esse prazer é irresistivelmente bom demais para negar.

Vida longa ao Largo

2008-10-29T16:38:00.000-07:00

Estas casinhas coloridas aí são parada obrigatória para os turistas que visitam o Corcovado e pegam o trenzinho na estação Cosme Velho. A uns vinte metros delas, passa o o rio que empresta seu nome aos nascidos na cidade, o Rio Carioca. Só esse batismo geográfico gratuito, por assim dizer, já deveria servir de argumento suficiente para obrigatóriamente nos atrair à todos. Mas nem todo mundo que passa à rua Cosme Velho repara no pequeno beco sem saída perto do túnel Rebouças que parece ter parado no tempo. Aqui, do conforto de minha cadeira giratória, confesso, com as bochechas devidamente quentes e vermelhas, que só pus os pés alí, na manhã de ontem, para fazer uma matéria sobre uma possível revitalização do espaço. Não fosse isso, ainda estaria em déficit com os espíritos dos índios tamoios que viveram lá há muito, muito tempo. Com calçamento em estilo pé-de-moleque, telhados e fachadas do início do século XX, árvores centenárias e o murmurar incessante do riacho, o Largo do Boticário, no sopé da mata atlântica, transborda ares de Rio antigo. Mas, como tantas outras partes históricas da cidade, o abandono e a degradação ameaçam a conservação das suas oito casas históricas, que são tombadas pelo estado. Para terem uma idéia, num primeiro momento, não reconhecemos o velho rio pelo seu shuá shuá característico, mas pelo cheiro fétido que emana. Além disso, a mansão de número vinte - outrora fora lar da lendária família Bittencourt, dona do extinto jornal "Correio da Manhã" - chegou a ser invadida e ocupada famílias de sem-teto em julho de 2006, que de lá só foram retiradas em janeiro deste ano por força de uma liminar da Justiça. Contra-tempos à parte, a boa nova é que após anos de abandono o Largo poderá voltar ao circuito carioca de visitação e resgatar sua antiga beleza. Trocando em miúdos, a única herdeira dos Bittencourt - uma senhora na casa dos oitenta e poucos anos que, dizem as más línguas, anda mais pra lá do que pra cá -, finalmente resolveu seguir a música e passar à diante. Não ela, as casas. O conjunto arquitetônico foi posto à venda; já há compradores interessados e um projeto de arquitetura para renovação do espaço assinado por Elizabeth de Portzamparc está a todo vapor, pronto para saltar do papel. A arquiteta foi contata pelo representante da herdeira para realizar estudos de viabilidade que abrangem a transformação do Largo tanto em um pequeno complexo de "charmosas" pousadas como em um centro ecológico. Señores, do alto do meu conhecimento sobre aquelas bandas, que és muy, muy pequeño, penso que ambas as iniciativas são nobres. Além de valorizarem a vocação turística da região, podem revitalizar a vizinhança. Vejam, basta atravessarmos a rua que topamos com o lendário Casarão dos Abacaxis - doce lar da crítica de teatro Barbara Heliodora, não menos lendária-, a casa de Austregésilo de Athayde, que abriu mês passado para atividades culturais, o museu de Arte Naïf, etc, etc...É certo que serão necessárias adaptações para uso comercial do Largo, e todas serão muito bem-vindas desde que salvaguardadas as integridades física e estética daquelas construções, ou seja, suas fachadas devem ser preservadas, e não transformadas em mais um estilo pós-isso ou pós-aquilo. Se neoclássicas são, neoclássicas devem permanecer. De resto, tudo o que vier será lucro. Não vamos nem falar dos porquês para a iniqüidade de ações públicas, mas é de fazer chorar o abandono daquilo tudo. Há história solidificada naquelas fachadas, berrando, pedindo aos prantos para ser preservada. Por isso, todo projeto que contribua para a recuperação do Largo tende a contar com meu singelo apoio. E todo esse post foi um desabafo, sabem. Um singelo desabafo de uma citadina, dita carioca, que não conhece bem sua cidade - algo indefensável, ela reconhece –, mas que há poucas horas deu de cara num concreto prenhe de história do Rio Antigo. Entrou num beco sem saída, mas saiu feliz por reconhecer o quão ainda é ignorante . Mas doeu, viu, tá latejando até agora..

David Foster Wallace

2008-10-21T17:21:00.000-07:00

O escritor americano David Foster Wallace suicidou-se mês passado, aos 46 anos. Nunca li nada dele, mas já li muito sobre ele - "the best mind of his generation", de acordo com o The New York times. A impressão de quem já o leu é que ele poderia escrever sobre absolutamente qualquer coisa, usando o tom que lhe conviesse. Dei um pulo na livraria atrás de Breves entrevistas com homens hediondos, primeira e única obra do autor no país, lançada pela Cia. das Letras. Não obstante comentários entreouvidos por aí, de que começar a ler Wallace por esse livro é como chegar a uma festa em que todo mundo já comeu, bebeu e cantou parabéns, resolvi comprar um exemplar, motivada, em grande medida, por um discurso dele publicado na Piauí deste mês. Posso estar enganada, mas acho que se trata da única reação da imprensa escrita brasileira à morte de David Foster Wallace (mais um atestado da mediocridade do nosso jornalismo cultural). Adorei esse discurso. É a síntese do que todos que têm o mínimo de sensibilidade e consciência disso a que chamamos “vida em sociedade” sentem ou já sentiram em algum momento da existência. O discurso de Wallace me pegou pelo intelecto e pelas entranhas. Fiquei com a sensação de que seu experimentalismo vai além de um mero jogo de artifício realizado no vazio, ele suscita sensações no leitor, e isso já me deixou desejosa de conhecer sua literatura, ainda que seja pelo último docinho da festa.

A leitura do discurso é obrigatória. Abaixo, um trecho:

" Pensem de tudo isso o que quiserem. Mas não descartem o que ouviram como um sermão cheio de certezas. Nada disso envolve moralidade, religião ou dogma. Nem questões grandiosas sobre a vida depois da morte. A verdade com V maiúsculo diz respeito à vida antes da morte. Diz respeito a chegar aos 30 anos, ou talvez aos 50, sem querer dar um tiro na própria cabeça. Diz respeito à consciência – consciência de que o real e o essencial estão escondidos na obviedade ao nosso redor – daquilo que devemos lembrar, repetindo sempre: 'Isto é água, isto é água.'"

Kunst öffnet die Augen,

2008-10-20T10:29:00.001-07:00

ou, traduzindo, “A Arte abre os Olhos”, é a inscrição de um dos 53 cartazes do designer alemão Pierre Mendel, em exposição na Caixa Cultural, aqui do Rio. Dei uma passada no espaço para conferir, achei curiosa a foto divulgação da mostra: um senhor de idade, com cabelos grisalhos, segura um cartaz como se feito prisioneiro das formas singelas. A imagem é a de um homem com o coração apaixonado, tão alegremente amarrado aos constituintes do universo gráfico, que parece ter encontrado, aí, a máxima expressão de liberdade, traduzindo-a em simplicidade. Trabalho árduo este, o de comunicar de forma simples, de comunicar simplesmente. Não é preciso falar alemão para compreender o que Mendell diz, basta ter olhos e coração alinhados para a magia acontecer, afinal, Kunst öffnet die Augen.

Pour l'amour de l'art

2008-09-25T15:37:00.000-07:00

Em literatura, quando a narrativa se sofistica a ponto de me surpreender, tenho a sensação de que estou diante de um autor inteligente, que sabe lidar com um elemento básico para a boa ficção. Mas, se o sujeito não se presta ao ofício, sob hipótese alguma deve sair por aí tentando surpreender possíveis leitores. E se a investida partir de um profissional de imprensa, então, torna-se indefensável. Seu texto "surpreendente" servirá, nada mais, do que ao escárnio e à galhofa dentro de uma redação - o que acontece freqüentemente na minha. Hoje, tivemos a piada do dia. E a diversão foi tamanha que, generosa que sou, compartilho-a com vocês. Trata-se de um release sobre uma exposição de arte, no qual o processo de criação do artista é descrito de maneira incomum, ridícula até. Entendam o ridículo aqui como algo que faz rir. Portanto, o trecho que segue é trés ridículo. Um dos repórteres, quando "surpreendido" pela pérola caiu na gargalhada depois de anunciar, com tom de zombaria, sua conclusão.−Ué, gente, ele faz sexo com a tela, só pode!. Leiam, divirtam-se e guardem consigo as conclusões.

Para executar seu trabalho, Rafael coloca as telas em posição horizontal, e se debruça sobre ela, em movimentos repetitivos de vaivém. “Tenho compulsão pelo movimento”, admite, atribuindo o fato ao seu passado “constitutivo e construtivo”.

Felicidade

2008-06-25T04:32:00.000-07:00

Acordei meio piegas hoje. Acordei pensando no amor. Carolina diz que não dá pra descrever o amor sem soar um pouco piegas. Carolina é uma grande amiga minha, e não é fácil descrevê-la. Mas também não vim aqui falar de Carolina. Vim falar de amor, e de Charles Chaplin. Melhor, deixarei que ele fale por mim. Já mencionei que nascemos no mesmo dia? Li em algum lugar que 16 de abril é o dia do riso. Bom, em 1985 certamente foi o dia do alívio para minha mãe, mas enfim..não vim falar de risos, tampouco da senhora minha mãe. Como disse, vim falar de Chaplin e de seu amor por uma mulher, Oona. Quando se casaram, em 1943, ele tinha 57 anos e ela 17,nada mal, não? Viveram juntos até sua morte aos 88 anos. Um casamento longo e feliz, com 8 filhos. Agora, por favor, façam silêncio que Charles Spencer Chaplin Jr. - saído da última página de sua auto-biografia “Minha Vida” - vai falar. É como segue:

Afirmou Schopenhauer que a felicidade é uma condição negativa. Discordo. Nos últimos vinte anos conheci o que significa a felicidade. Tenho a boa fortuna de estar casado com uma criatura maravilhosa. Bem quisera escrever mais sobre isso, porém é de amor que se trata, e o perfeito amor é a mais bela das frustrações, pois está acima do que se pode exprimir. Na convivência com Oona, não cesso de apreciar, através de novas revelações , a profundidade e a beleza do seu caráter. Até quando ela vai à minha frente pelas calçadas estreitas de Vevey, com ar tão simples e tão digno, a sua harmoniosa figurinha erecta, os negros cabelos puxados para trás e mostrando alguns fios de neve, desaba sobre mim uma onda de amor e de admiração por tudo que ela é...e sinto um aperto na garganta. No gozo de tal felicidade, sento-me às vezes em nosso terraço, ao crepúsculo, e com o olhar a se estender sobre a vasta pradaria verde, contemplo o lago e, além do lago, as montanhas tranqüilizadoras; então, sem nada pensar, alheio a tudo, entrego-me prazeroso a essa magnífica serenidade.

Isso é Cultura

2008-05-25T17:22:00.000-07:00

Tive uma professora de Literatura, nos tempos de colégio, que costumava dizer que quem gosta de literatura simpatiza com a idéia de que as possibilidades de conhecimentos são infinitas. Ou seja, de que não é humanamente possível conhecer tudo sobre determinado assunto. Bom, até aí tudo bem. Ninguém é tão sabichão assim, responda rápido: Sri Jayawardenapura-Kotte é a capital de que país? Tic-tac, tic-tac, bén! Tá vendo?, não dá pra saber tudo. O que incomoda de verdade, na minha opinião, são as possiblidades infinitas.

Por mais inebriante que seja mergulhar num bom livro, sempre me ocorre um sentimento de frustração quando virada a página derradeira. Millôr Fernades, em texto na Veja desta semana, resumiu (melhor que a tia da escola)a sensação: “Quando leio um livro, e leio com toda atenção, terminada a leitura entendi ou guardei apenas 10% do que li. E ampliei 90% o universo da minha ignorância. Isso é Cultura ”. Melhor explicação não há.

Quanto à questão, a resposta é Sri Lanka . Wikipedia,wikipedia...

Perdas inerentes

2008-04-13T18:28:00.000-07:00

O Prosa e Verso do Globo deste sábado (que veio meio chocho, com cara de obrigação e sem a menor empolgação) trouxe na matéria de capa a divulgação de um ciclo de palestras da Associação Brasileira de Letras aqui no Rio. “Vida Vício Virtude” pretende discutir a atualidade de algumas palavras e suas relações com as mutações nos valores da sociedade contemporânea. Entre os diversos termos-chaves a serem explorados pelos palestrantes - sabedoria, injustiça, intemperança, vergonha e liberdade, etc – a palavra amizade é que me saltou aos olhos. O jornalista Marcelo Coelho, palestrante incumbido do termo, diz algo singelo, meio lugar-comum, porém pertinente, sobre o conceito. “Seria excessivamente pessimista imaginar o ‘fim’ de uma forma de relacionamento tão ampla e autenticamente humana quanto a amizade”, diz ele na matéria.

Não por acaso eu havia retornado de um aprazível almoço (medalhão de frango com arroz à piamontese, hummma delícia!) com pessoas que me são caras. Um seleto e diminuto grupo,é verdade, pois não sou chegada à intimidades em larga escala, prefiro qualidade à quantidade; conforto (entenda-se bem-estar e paz de espírito) ao luxo (entenda-se frivolidades sociais). E conversa vai conversa vem, anedotas daqui e dali e lembranças arrancadas do fundo do baú, um susto. E como todo – e bom – susto que se preza, ele veio seguido de uma suspensão do pensamento, da respiração, e então tudo era só silêncio. Eis que uma forma difusa e vaga de percepção adormecida, porém muito real, entrou em cena. Alí, numa mesa do La Mole, eu fora acometida da sensação, algo inexplicável cuja definição mais próxima a que chego - ainda assim com um pé atrás, pois como diria Oscar Wilde, “definir é limitar” - seria a de uma espécie de tristeza feliz.

Ali, reunida com amigos (embora fossem todas meninas, uso o termo no masculino, pois se aplica a situações mais gerais em que também experimentei a mesma sensação) senti uma paz profunda e a certeza de que estava e estou (estamos) cumprindo misteriosas e inexplicáveis missões. Eu sabia que estava no meu próprio ponto. No caminho de casa, aquela sensação permanecia, bem como permanecia – e aumentava - o desejo de compreende-la mais a fundo e de compartilhá-la com algum possível interlocutor. Muito embora seja necessário reconhecer que através de uma definição, por mais simplória e delimitante que seja, desconhecidos possam formar uma melhor imagem do objeto-sensação em questão, segue o resultado de uma conjectura ousada, pois breve e limitada verbalização de uma emoção:

No ato de sentir- se feliz associa-se a idéia do passageiro que é tudo, do amanhã cheio de interrogações, da exceção que aquilo significa. Pois há uma perda inerente a cada encontro, que desperta a consciência agridoce do não ter na hora do ter. Tristeza feliz é assim, agridoce. Tristeza feliz é a que surge depois de encontros verdadeiros, que prescindem de palavras. Encontros verdadeiros são os que se dão de inteligência para inteligência. Sente-se no ar, na pele, na ponta dos dedos, que eles realizam em cada pessoa a parte delas que ficou pura e melhor, que se sublimou. E a vida segue assim, como um espetáculo de balé ou uma ópera, repleta de amor, drama, encontros, desencontros e sublimação.

Grandes encontros acontecem entre grandes amigos, e nenhum escritor definiu tão bem o que chamo de encontro de inteligências - o reconhecer um amigo - como Oscar Wilde nos primeiros versos de Loucos e Santos: "Escolho meus amigos não pela pele ou outro arquétipo qualquer, mas pela pupila. Tem que ter brilho questionador e tonalidade inquietante".

Suasórias [ou coisas convincentemente bonitas]

2008-04-06T15:30:00.000-07:00

Sono, que é bom, nada é o nome do filme que protagonizo todas as noites. Morpheus, o homem do "Corta!", é sempre o último a chegar e o último a sair. A gente se dá bem, já me conformei. É assim todos os dias desde meus doze anos (ou onze, sei lá, tô chutando) Mas há dias... há dias em que tenho pulgas na cama e caraminholas na mente. Levanto aos trancos e barrancos, assustando até assombração (saca pomada minâncora? aquela da época de nossos bisavós, da embalagem laranja brega com um marinheiro carregando uma ancora na tampa? é bom pra pele, do rosto principalmente, mas não é nada bonito sabe, não mesmo), pego um caderninho e uma caneta e ponho o preto no branco. Isso porque - e aqui confesso minha completa incompetência para esvaziar a cachola antes de dormir - não consigo por ordem no bafafá, no zumzumzum, nas trivialidaes que por vezes me ocorrem, a não ser botando tudo no papel. Foi assim anteontem, lá pelas tantas da madrugada.

“Devo ter exagerado no chá verde”, pensei, “ou foi no mate?”, “Chá não é leite minha filha”, ouvi meu alter-ego, ou minha mãe? Vai saber. Fato é que, madrugada a dentro, me vem à mente uma idéia. Uma não, várias. Vejam bem, quando umazinha se quer dessas criaturas (sim criaturas) bate o pé, e bate o pé e bate o pé..meu deus, chego a ter palpitações. “Talvez tenha sido um reflexo de uma atividade recente”, pensei, tipo ter escrito mais de 6000 caracteres para um trabalho da faculdade ou do estágio, ou quem sabe por ter tomado a leitura do caderno literário do jornal de sábado como ultima atividade do dia, vai saber.

A verdade é que acordei cheia de energia e pensando em muita coisa, a maioria bonita, embora a frase não faça sentido, pois ta aí uma dupla que em nada combina - coisa e bonita. Mas, foi quando adentraram-me o casco alguns dos meus autores preferidos (há dias em que aparecem todos ao mesmo tempo!) declamando passagens memoráveis de suas obras, verdadeiras cantigas de ninar para adultos - não que eu me considere uma adulta, apesar dos 22, e de God Bless the Child na voz de Nina Simone, mas não imagino um enfant lendo Jane Austen, Joyce, Oscar Wilde, Fitzgerald, e a lista não acaba aí, o post quase - que cheguei a uma conclusão.

Eu realmente aprecio quem fala convincentemente de coisas bonitas. Há pessoas que falam de forma tão convincente sobre coisas tão bonitas que eu não resisto. E pensar em coisas bonitas definitivamente me faz querer prolongar ad infinitum o crepúsculo. E ponto final.

Pus o lápis de lado, o caderninho de anotações na cabeceira e, meus irmãos, voltei à paz de um sono tranqüilo. Pois há dias assim... Há dias em que em que a gente acorda com uma estranha vontade. Dias em que não se consegue parar, em que a noite passa devagar. Há dias em que me deito sem perceber o porquê de tudo isto.

Entrada franca: clique aqui

2008-03-24T10:30:00.000-07:00

Tem certos filmes, de certos diretores, que a gente paga até entrada inteira no cinema e ainda tasca uma beijoka na bochecha do lanterninha tamanha a felicidade. Tá, podem parar de fazer que sim com a cabeça, vocês concordam, ok. Mas, e se por uma ironia mal-cheirosa do destino filmes dessa natureza não circulem pelas salas de cinema brazucas? Aí é sentar e chorar. Por exemplo, as obras de Hou Hsiao-Hsien, uma das figuras emblemáticas do novo cinema taiwanês, nunca (never, ever) foram exibidas comercialmente por aqui. Pra alguém que não o conhece, fica tudo como d´antes no reino de Abrantes. Mas imagino como ficaria uma pessoa que tenha o mínimo de sensibilidade artística se soubesse que sobre o tal Who-who-quem escreveu certa vez o crítico de cinema Ruy Gardnier:

“Cada vez que se vê uma das grandes cenas de Hou Hsiao-hsien, tem-se a impressão que seu cinema sempre alarga e ultrapassa a visão tradicional de linguagem cinematográfica(...) O cinema de HHH entretém com o espectador um jogo que só pode fazer sentido após o término de cada filme. (...)Um cinema da inteligência, porque é o espectador que tem que construir a história na sua cabeça. Mas um cinema também da beleza, do gozo do olho, da mestria no uso da câmera, da sedução. Hou entende os mecanismos do cinema: extrai uma beleza profunda (porque exige um feedback do espectador) ao mesmo tempo que oferece ao espectador um banquete visual primoroso. Godard dizia: lutar em duas frentes. Hou pode-se dizer adepto”. (trecho extraído de resenha publicada na revista eletrônica Contracampo)

Agora, a quem interessar possa, a UFRJ realiza nos próximos dias uma mostra com seletas obras do diretor. Totalmente 0800. É só clicar no pouco sugestivo título do post.

It´s Showtime

2008-02-19T16:10:00.000-08:00

É curiosa a sensação de ler teoria. Eu sempre experimento a vontade de que todas as pessoas compartilhem daquelas idéias como de uma doutrina obrigatória. A Sociedade do Espetáculo, de Guy Debord, é um livro que deveria ser lido e compreendido por todos. Mudaria o mundo se obtivesse a penetração de uma Bíblia ou de um livro recém lançado do Paulo Coelho. Mas não. Ele não está lá para ajudar. E muito menos para ser entendido por todos. Eu mesma vou ter que comprar e ler algumas vezes para poder me arrogar a condição de entendida em algumas daquelas idéias. Por enquanto vou, aos espirros e coceiras no nariz, me entendendo com um exemplar emprestado da biblioteca da faculdade.

These quiet days

2008-02-10T18:32:00.000-08:00

Passada a folia de carnaval, a quarta-feira de cinzas chegou nebulosa. Alguém que amo e que sempre esteve presente em minha vida quase vai embora. Quase.

Suando frio e sentindo fortes dores no peito, seu Leonel - meu avô - foi internado e submetido a uma operação de emergência em estado de choque depos de ter infartado.

“Deixem-me explicar a vocês de uma forma simples: é como uma plantinha que fica sem receber água e então murcha. A gente pode colocar água novamente e ela talvez fique em pleno vigor, ou não. Aí, já era. O que nós fizemos foi liberar a passagem para o sangue voltar a irrigar o coração, mas agora não depende mais de nós”.

Foi assim que o médico explicou o quadro de saúde de meu grandparent. Grand de grande pai mesmo.
Graças a Deus - e aqui não uso a expressão como ‘forma de expressão'-, a plantinha em questão gosta muito dessa vida. Suas raízes são rijas e bem fincadas na terra.

Meu vô “abriu os olhos” sexta-feira, num gesto triunfal, indescritível. Ele voltou como o sol que nasce após o solstício de inverno. E eu voltei também. Mas, no peito, ficou a estranha consciência da condição humana, de nossa finitude e fragilidade cotidianas. Somos gramíneas brincando de oliveiras. Na mente, dois versos de uma música que diz tudo aquilo que a gente precisa levar na bagagem:"love is a temple, love is the higher law.." E isso basta.

Ho-ho-ho-ho! romano

2007-12-23T10:42:00.000-08:00

Daqui a exatamente 24 horas todos estaremos comemorando o nascimento de Cristo. Eu também, mas por outros motivos. Um deles é que dispensar a senhora bacalhoada da mama é tarefa árdua, para poucos,sucumbo sempre, antes ou depois do badalar dos sinos.

Mas, veja bem, há ainda um outro motivo. É notório e do conhecimento geral (você sabe disso né?) que o nascimento do chamado Jesus histórico (ou seja, me refiro aqui ao homem, não ao ícone) se deu longe da passagem do dia 24 para o dia 25 de dezembro do Ano Zero, mas sim no dia 17 do mês de Abril e seis anos antes do marco oficial.

Antes que alguém pergunte de onde eu tirei essas preciosidades religioso-intelectuais e se precipite a chamar o carrinho do manicômio, permitam-me: essas conjecturas são o resultado de alguns intermináveis momentos de curiosidade folheando um bocado de livros do acervo, digamos.. holístico de minha mãe E como não poderia faltar, a melhor e mais fidedigna fonte de informação do universo, o “ouvi dizer que”. Pois bem, eu ouvi dizer que indicações contidas nos próprios Evangelhos permitem deduzir que Jesus tenha nascido, provavelmente, seis anos antes da data oficial.

Por que então comemoramos o Natal na virada do dia 24 para 25 de dezembro? Veja bem, embora o 24 de dezembro não seja uma data histórica, tem um significado simbólico. Nesse dia, os romanos celebravam o festival do Sol Invictus, que comemorava o renascimento do Sol após o solstício de inverno no hemisfério norte.
A opinião tradicional é que os primeiros cristãos se apropriaram da data como parte de um programa deliberado de incorporar elementos pagãos tradicionais a fim de tornar o cristianismo atraente para os não-cristãos. Esse mesmo programa levou ao costume de transformar os antigos templos da "Grande Deusa", da "Mãe Natureza" (ou como queiram) em igrejas consagradas à Virgem Maria e a canonizar santos que não passavam de divindades pagãs cristianizadas. Um exemplo bem conhecido de todos nós é São Jorge, que é a versão cristã de Ares/Marte. Fato é que e essa cristianização do paganismo também implicava inevitavelmente uma paganização do cristianismo, de modo que vários símbolos tradicionais foram preservados sob uma nova forma.

Agora, um momento de silêncio e uma inspiração bem profunda pra oxigenar o cérebro. uma pitadinha de trivialidades psicanalísticas e temos o seguinte: a Virgem Maria de fato é uma nova encarnação do arquétipo da Grande Mãe e São Jorge realmente incorpora as mesmas energias arquetípicas que o mundo greco-romano personificava em Ares/Marte. Da mesma forma, em termos simbólicos, o nascimento de Cristo é análogo ao surgimento do tal Sol Invictus em 24 de dezembro, daí a coincidência da data.

Antes que esse texto se torne um martírio, vamos à pergunta que não quer calar: Mas qual é o significado simbólico do Sol Invictus?
Resposta: A luz da consciência.

Num primeiro nível de leitura, o nascimento do Sol após o solstício de inverno representa o triunfo da vida (o Sol) sobre as forças da morte (os rigores do inverno)..Mas não para por aí não. Em Jung, o simbolismo mitológico é tomado como símbolo de uma realidade psíquica (a Grande Mãe = natureza = inconsciente.. e por aí vai) Assim, Cristo não é meramente uma representação antropomórfica do Sol, mas a personificação de um aspecto da psique que também é simbolizado pelo Sol. A luz do Sol simboliza a luz da consciência e o astro da qual ela emana representa a fonte da consciência, ou seja, o Si-mesmo. Em outras palavras, quando o solstício de inverno começou a ser comemorado, sua finalidade original era celebrar o nascimento da consciência a partir das trevas do inconsciente, isto é, o momento na história em que o ser humano torna-se uma criatura consciente.
No entanto, chega um determinado estágio em que a consciência atinge o máximo que é possível crescer dentro dos limites estreitos do ego e da sociedade. O inverno torna-se, com isso, uma representação dramática do que Shakespeare chamou de o inverno de nossa desesperança, algo próximo à civilization and its discontents freudiana.

Se o nascimento da consciência era o significado exotérico do nascimento do Sol Invictus, seu sentido esotérico é o triunfo da consciência sobre o inconsciente e o ego, e plena encarnação do Si-mesmo no indivíduo. É essa encarnação que o mito de Cristo dramatiza, a realização integral de nosso potencial como seres humanos dotados de uma essência divina. Se há algo que vale a pena comemorar no Natal, é esse advento.

*Aos casuais peregrinos virtuais que por aqui passarem, um Feliz Natal!
**Não se esqueçam de colocar seus sapatinhos na janela.
***Quem acordar primeiro, sacode quem estiver do lado (e prepara o capuccino).
****Folhas douradas,Paz e Plenitude para todos. ;)

Freud, me chicoteia!

2007-11-24T18:03:00.000-08:00

Depois de umas doses de tequila, um hedonista pós-moderno sussurra ao ouvido da crente pudica: “O pudor é a forma mais sutil de perversão”.

Testemunha da História

2007-11-20T11:43:00.000-08:00

Criada após a segunda guerra mundial, a agência capturou alguns dos eventos mais significativos da história; do desembarque dos soldados americanos em Normandia – o Dia D – até os conflitos entre o Hezbollah e Israel, passando pelas manifestações estudantis na Praça de Tien An Men, em Pequim.
Na exposição comemorativa de seus 60 anos, na Caixa Cultural do Rio, encontramos fotos jornalísticas prenhas de poesia. Quanto a isso não há dúvida. Com alto padrão de nitidez, precisão de cores, longevidade e uma composição ímpar, cada uma delas reflete a visão singular do fotógrafo, que se torna uma mistura de jornalista com artista.
Nas lentes de Bresson, a estética e abordagem humanista do instante decisivo. Coração, mente e câmera alinhados – ele pulsa com o ato fotográfico. Mais à frente, o humor de Elliot Erwitt, que retrata situações inusitadas e cômicas - mude o enquadramento e voilá: o hilário de nossa vida na terra.
A exposição, primeira coletiva da Magnum no Brasil, reúne imagens preciosas. Preciosas por um motivo muito simples: elas são cenas em que os “atores” desconhecem que participam de uma representação por vezes cômica, por vezes trágica da existência humana. Vale a pena conferir.

Circunlóquios à parte..

2007-10-27T16:38:00.000-07:00

nos últimos dias, tenho me sentido à la Seu Sabino: "Não sou poeta e estou sem assunto."

Pensando alto..

2007-10-19T12:02:00.000-07:00

Terminada a semana de estágio escravo (ou como diz minha coordenadora, a semana foi “pauleira”!) e passada a entrevista com os autores do Elite da Tropa e com o Zé Padilha, do Tropa de Elite (olha que perdi um bocado de noites de sono por causa deles e da UFRJ)nada como começar a sexta-feira falando de coisas que estão fora do meu alcance, como as estrelas por exemplo. Parto do princípio de que se a simples contemplação de um céu estrelado já nos traz um pouco de paz e a sensação de vida eterna, então falar sobre – o que exige um pensar prévio – sei não, mas deve dar uma onda das boas. E eu espero, sinceramente, que toda a “pauleira” mundana fique bem, bem piquititinha. Em nome do Pai, do Filho..e assim seja!

ANTIGAMENTE, nossos antepassados olhavam as estrelas com a certeza de que elas sempre estariam lá, coladinhas no céu. Mas, num belo dia, (e eu ainda haverei de entender por que toda revelação sempre se dá num belo dia, e tenho certeza que isso se dará num belíssimo dia) elas se foram. Alguém mirou a abóbada celeste com uma luneta e constatou que não são apenas as coisas humanas que passam nessa vida. As estrelas também passam. Em sua composição há uma substância, um tal de éter, que - ora, vejam! - constitui tudo o que na terra existe e..passa.

O meu desejo mais profundo seria dizer que eu não passo,“eu passarinho”. Mas se até o velho Quintana, que se dizia passarinhar, passou, então creio que eu e você também passaremos. Simples assim. Entretanto, toda simplicidade tem um não sei o quê de complexo que me é integralmente estranho. Algo tão perfeitamente complexo e estranho que eu junto daqui, prego dali, corto aculá, faço mil e uma transformações (adequações) para torná-lo simples, posto que, até chegar nesse ponto, o complexo já se tornou familiar e, portanto, suportável.

Um verdadeiro esforço humano pelo “assegurar-se”; uma busca intrépida por controlar os acontecimentos. Eis que entra em cena o pensamento científico. Nascido do esforço de fazer com que nada haja de diferente no mundo. E dá-lhe esquemas, teoremas, cálculos, estatísticas..isso e aquilo. E se Newton não explica, Freud explica.

Ou a Física explica. A Física. Ela marcou o início de um mundo secularizado, sem paraísos, um mundo sem estrelas. De repente, a morte se tornou um limite infranqueável que esvazia a vida de sentidos. Vejam Newton: ergueu o véu, olhou pro alto e plaft! – uma maçãzada na cuca. Morreu biruta o rapaz. Agora, descansa em paz, quem sabe ao lado das estrelas de éter que partiram do reino do céu para.. pra onde hein? Pra onde se vai quando se deixa o céu? Where do all the stars go when they fade away?

Para onde vou eu - passageira que nem fez questão de comprar o bilhete de viagem – quando o trem começar a apitar? Piui! Piui! Será que dá pra passar a bola, tipo batatinha quente? Ou, como no pôquer, se abster do “check”, já que o prêmio nem é lá grande coisa? Afinal, nesse céu não há mais estrelas..

Mas, veja bem, não pretendo com isso dizer que a Ciência tira a graça da coisa toda, não mesmo. Certamente, ela perde de mil a zero para aquelas pedagogas dos serviços de orientação escolar, sabe? - as tias da beleza “puro pó-de-arroz”, cuja única fonte de prazer é falar sobre as “coisas sérias da vida” para uma platéia de jovens que estão com os hormônios, no mínimo, a 100 graus Celsius. Nada disso, longe de mim essa comparação. Não faz meu tipo cometer injustiças. Eu gosto da Ciência, gosto muito. E sou uma céptica.

Minha paixão pelas coisas do mundo me leva ao cepticismo. A um distanciamento preventivo diante do mistério. Ergo o véu, à la Newton, mas no lugar de maçãs, me vêm à face estrelas cadentes, que, embora finitas, são o que há de mais eterno pra essa passageira que vos fala. Lapsos de eternidade para uma vida tão breve. Eternas, materiais e surreais. Acasos singulares. Ou como dizia o velho Mário: "o encanto sobrenatural que há nas coisas da Natureza!..se nela algo te dá encanto ou medo, não me digas que seja feia ou má, é, acaso, singular”.

"TROPA DE ELITE"

2007-10-07T16:45:00.000-07:00

Então, sábado, fui conferir o filme-sensação da temporada. Mesmo depois da pirataria deslavada que espalhou cópias ilegais da produção - cerca de 1 milhão - pelos quatro cantos do país, os 350 assentos da sala do cinema estavam “dominados”. Aposto que boa parte das pessoas que lotavam a sessão já tinham assistido à versão unfinished do filme. Mas, lá estavam elas, no escurinho, de frente pra telona, ávidas por mais uma dose de “Tropa de Elite”.

Se o autor deste post fosse o Capitão Nascimento (personagem principal da trama de José Padilha) a referência à platéia seria algo do tipo "esses estudantezinhos e essa burguesia, financiadores do tráfico, que sobem o morro para fumar maconha e cheirar". Porém, a autora do texto é esta que vos fala e a história do 'osso duro de roer' daí de cima é mais ou menos assim:

Rio de Janeiro, 1997 - Como todos os policiais conhecidos pela patente e pelo nome de guerra, ele é o Cap. Nascimento (Wagner Moura), do Batalhão de Operações Especiais – BOPE - do Rio de Janeiro. Neste ano, ele é encarregado de apaziguar o Morro do Turano. Era o ano da visita do Papa à cidade, e o morro ficava bem em frente ao hotel onde a sua santidade ia se hospedar – e ninguém queria que o papa fosse alvo de bala - nem perdida, nem achada. Embora contrariado, Nascimento tem que cumprir as ordens, pois “ordens são ordens”. Pressionado com as cobranças profissionais e familiares, ele sente na pele os efeitos do estresse. Frente à perspectivas de ser papai (sua esposa está grávida) o capitão decide que a hora de parar se aproxima. Neste clima, é chamado para uma emergência. Nascimento e sua equipe têm que resgatar dois aspirantes a oficiais da PM: Neto(Caio Junqueira) e Matias (André Ramiro), em meio a um fogo cruzado em um baile funk num morro da cidade. Os dois rapazes, desiludidos com a PM, se ludibriam com a eficiência do BOPE. Pouco tempo depois, os dois se candidatam ao curso de formação da Tropa de Elite, que os admite no curso chefiado por Nascimento. Para o capitão, o substituto ideal seria um homem de mente (inteligência) e coração (coragem) fortes. Matias tinha a inteligência; Neto, a coragem. >> [O resto vocês vão conferir no cinema]

O capitão Nascimento é pária da guerra travada diariamente nos morros cariocas. Uma guerra que é vista de formas variadas pela mídia, pelos sociólogos, assistentes sociais, moradores de favelas, classe média e terceiro setor. Bom, segundo o capitão Nascimento, o maior culpado pela guerra são os consumidores. E isso fica claro na seguinte cena: ele invade a favela a procura de um traficante e, de quebra, encontra um grupo sentado em banquinhos numa praça. Os policiais chegam ‘quebrando tudo’, dando tiro e tapa na cara, a torto e a direita, mandando todo mundo ficar enfileirado de cabeça baixa. O primeiro sujeito a ser interrogado sobre o paradeiro do traficante chora e se diz estudante. Leva mais tapa na cabeça, e mais tapa, e mais tapa, até ter o rosto esfregado no corpo de um traficante ensangüentado. É então que o Cap. Nascimento diz aos berros: "Você sabe quem matou esse cara? Hein? Você sabe quem matou esse cara? Foi você, chincheiro de merda, estudantezinho! Foi você quem matou esse traficante!".

Depois dessa cena, pensa só: Quantas pessoas que estavam lá assistindo ao filme não se sentiram interpeladas? Afinal, como todos sabemos, são os público A, B e parcelas do C, que têm certa condição financeira para ir ao cinema, os consumidores majoritários de tóxicos neste pais. Não se trata de uma crítica o que digo. Mas é no mínimo uma observação digna de reflexão.

Imagina o dilema do sujeito que foi assistir ao filme com a namorada, ou com os amigos, e depois vai a uma social num apartamento no Leblon, cheio de gente bonita, descolada e pa..altos drinques e tal? O mesmo se aplica – e por que não? - à equipe de produção do filme. O pessoal subia o morro para fazer um filme sobre a violência carioca e depois descia para fumar um beck em casa ou ver seus amigos acendendo um.

Aí, digamos que o cara caia num conflito ético ou coisa do tipo; no mínimo, pra aliviar a neura, ele vai se agarrar à falha alheia. Quer dizer, “ah, mas os PMs são um bando de corruptos fdp!”, diriam. E se sentiriam mais leves. Afinal, culpa dividida..é culpa de ninguém. Mas quem é esse outro lado de que eles falam?

Bom, 'eu' falo de um policial que ganha R$ 700 e tem um péssimo treinamento. Que tem que subir favela para ‘caçar’ traficante e encarar granada e metralhadora. Não que isso justifique o mau caratismo do dito cujo. Mas se a gente pensar que o caráter de um homem é moldado pelo contexto em que ele se insere, pelas condições do meio e tal, aí a coisa muda de figura. O pensamento é assim mesmo, trágico. O filme mostra isso claramente. Na narrativa dramática de Tropa de Elite está estampada a tragédia carioca. Digo mais, lá se encontra a tragédia no seu sentido mais clássico, livre das preocupações morais datadas.

E ainda teve gente reclamando dos palavrões (só o que tinha de madame censurando o ‘vocabulário chulo’ dos personagens depois da sessão, nossa!) Agora, digam-me, alguém já viu policial falar assim: “Com licença seu traficante, será que o senhor poderia fazer a gentileza de vir aqui para lhe dar um tirozinho com minha pistola calibre 22? Prometo não acertar no rosto para não prejudicar o enterro”. Já viram?

É de dar dó.

Assistam ao filme, que o osso é bom. Vale a pena e nem é tão duro de roer assim.

Chopin e Bach antes do casamento

2007-09-29T15:19:00.000-07:00

O Ante Nuptias é um blog essencialmente pessoal e opinativo (o essencialmente foi pra soar bonito). Ocasionalmente, outras coisas e Chopin poderão aparecer, mas apenas ocasionalmente. Não, não vamos falar de Chopin. O melhor é nem falar em Chopin. Deixemo-lo para momentos estratégicos. Quando eu quiser fazer um drama, aí sim, hablaremos de Chopin. Meanwhile, o melhor é falarmos sobre Bach. Como é? Bach também não? Bom, então o melhor é nem falar em Bach. O melhor é pôr Bach e Chopin à parte.

So, let´s talk about books. Shall we?

Sempre me dá um desespero gigante ao comparar a quantidade de coisas que eu já li com a quantidade de coisas que ainda falta para ler. E olha que eu li bastante, olha que eu leio rápido. Mas a minha leitura avança numa progressão aritmética, enquanto a quantidade de livros a ler se expande numa progressão geométrica. Desse jeito, uma nunca vai alcançar a outra. Uma verdadeira angústia de rata-de-biblioteca. So many books but so little time..e esse desabafo tá ficando meio dramático. É impressão minha ou a récita de fundo (tão ouvindo?) é um Chopin? Um piano nocturne talvez? Ou, quem sabe, a Marcha Fúnebre? Eu acho que..

..sei lá, melhor não falarmos em Chopin. Então..então..então,diga-me,qual é mesmo a previsão do tempo pra amanhã, hein?

Sobre barbas, cegonhas e The Illusionist

2007-09-22T18:53:00.000-07:00

Aviso aos navegantes: este post é pouco relevante e construtivo. E como tudo aquilo que a gente tem vontade de dizer mas “ah, quem vai querer saber disso?”, já me explodem à face bolotas vermelhas de acanhamento. É a represália do todo certinho, mestre das boas maneiras, o Mr.Alter Ego, assim mesmo no inglês que é para soar mais chic. Um dia, deus queira, terei a boa graça de compreender a estranha relação entre as “coisas pouco relevantes e construtivas” e a súbita "vergonha”. Algo deveras complexo, ainda mais quando a vergonha não tem um pingo de vergonha.
Basta dizer “vergonha” em alto e bom som, diz aí: VER-GONHA. Esse “gonha”, que eu não separei de propósito, não soa meio sem vergonha? Gonha, gonha, gonha, gonha, gonha. Sei lá, talvez seja a remota memória dos meus tempos de bípede sem pena, tempos de “é isto um bebê, um homem ou (por que não) um frango despenado?"
Tem ainda a tal cegonha que faz entregas para o papai e para mamãe, a Cevergonha. Gonha, gonha, gonha, gonha, gonha (e aí, já se convenceu?). Pelas barbas de Shakespeare, são muitos embaraços para um blog tão jovem; deixemo-los de lado e vamos ao que interessa, sem vergonhices desta vez.

Depois de alugar o dvd e assistir ao O Ilusionista, me bateu uma vontade, mas uma vontade de escrever sobre barbas, dá pra acreditar? Você deve tá me olhando com uma cara de bicho brabo, tipo “Não acredito que li toda essa baboseira pra, o quê mesmo? ah,barbas?”. Difícil de engolir, né? Tá vermelho(a) de raiva, imagino. Porém, peço mais um minuto de sua atenção, o suficiente para me redimir. Quem assistiu ao filme há de se lembrar da cena na qual Eisenheim e sua amada se encontram na choupana do mágico e se rendem aos prazeres do amor. Uma das mais belas e sensuais, diga-se de passagem. Vocês vão se lembrar porque para essas coisas a memória a humana é de elefante. Pois bem, na cena do "encontro entre os corpos", o rosto dele tocando no rosto dela estabelece a primeira união. Pele na pele e voi-lá: diálogo silencioso que traduz a sede dos sentidos. Daí eu fiquei cá com meus insights..o toque da barba no rosto suave de uma mulher representa um sinal de amor tão ofensivo quanto delicado. Você leitor do sexo masculino que tem barba e namorada, esposa e ou amante, deve saber bem o que é isso. É claro, tem que gostar da moça de verdade pra entender, capisci? Eu não tenho namorada, muito menos barba, mas gosto de imaginar como deve ser. No mínimo, o toque na pele é um gesto digno de reflexão.
A barba do homem que ofende a delicadeza da mulher pode ser uma ofensa feliz. Como a fecundação, que é uma festa e uma ofensa ao mesmo tempo. Impossível não me comover com a cena. Muito disso a gente ver por aí, pelas ruas, nos bares, nos banquinhos das praças, no cinema (vixe, aí tem a balde!). O mundo está repleto de Eisenheims e princesas Sofies. E tu, ô barbudão, já encontrou tua princesa Sofie?

Quanto ao filme, cá entre nós (e esse comentário é só para as moças, então, por favor, tampem os ouvidos meninos), ver o Edward Norton sem nada para esconder,do jeitinho que veio ao mundo, aiaiaiai.. é tudo: barba, cabelo e bigode.

Crianças do mundo, uni-vos!!

2007-09-14T17:20:00.000-07:00

Guarda-chuvinhas de chocolate e jujubas são bem-vindos. Por favor,tragam um pouco de paz e carinho necessários à cura. Uma vida de sustos. Tudo sempre grande e distorcido demais para sua capacidade de compreender e aceitar. Peço desculpas à pequena por ter sido às vezes dura e negligente com seus desideratos. Sempre reprimi sua timidez, que transfigurei em um semblante firme e destemido. Mas seus olhos ainda possuem um espanto. Como o da criança que recua frente ao adulto que não conhece. Peço perdão à minha criança por tê-la impelido tão abruptamente ao pensamento reto, coerente e frio. Por ter abafado suas fantasias, suas vacilações, seu medos, seus prantos. Fadas. Fatos. Fardos. Atos Falhos. Não fale pequena. Cale. Fiz com que desenvolvesse uma fala hábil. Fala fácil.
Silêncio.
Afasia.
Singular.
E-l-o-q-u-ê-n-c-i-a singular.

Nada muda.
Muda tudo.
Árvore.
Plante uma árvore e escreva um livro.

Abram espaço pra pequena bricar.
Corre livre no gramado da memória.
Cheiro de terra molhada. Casa da avó.

De pés descalços em terra estranha.

Montinhos de areia. Seu Império.

Amoras maduras. Goiabas verdes.

Pular carniça.
Cair. ralar. dói bastante. Dor de ouvido.
Gargalhadas de prazer.
Espontaneidade.

Ela sabia conversar com os bichos, plantas e tartarugas.
Adorava molhar o jardim.
Criava sua própria versão do Dilúvio. Era o seu próprio deus-deusa.
O das formigas também. Barquinhos de papel salvavam-nas da morte por afogamento.

Cedo demais, numa noite, ela se descobriu só.
Desaprendeu a espontaneidade.
Ela se limitou por que se fez inteligente.

Agora usa óculos. Toma café. E escreve.

Antes Pintava. Enxergava no escuro.

Estrela distraída..

Minha criança ainda brinca. Não se esqueceu de brincar.
Só que cada dia encontra menos gente que o saiba.
Mas em seu olhar ainda permanece o surto, o susto
e o espanto.

E já se vão vinte e...er,poucos anos.